Aquests dies em costa sobremanera encarar-me amb un full en blanc, però ahir pensava en una nit de Sant Jaume de fa divuit anys. Érem a uns quaranta quilòmetres de la tomba de l’apòstol, perquè no volíem arribar-hi en un dia que es preveïa d’aglomeracions i banys de masses. Ho faríem l’endemà, dia de Sant Joaquim i Santa Anna, quan la ciutat viuria una dolça ressaca del seu dia gran. Però malgrat ser a una estona de Santiago, en la negra nit de l’alberg s’endevinaven resplandors de lluny: ens van dir que eren els focs d’artifici que inauguraven el dia del sant. Els mateixos focs d’artifici que fa dues nits es van haver de suspendre. Cap a la matinada, una virulenta tempesta elèctrica, acompanyada de pluja i vent del nord, ens va fer témer a totes per la roba que havíem estés durant el dia, sense agulles, a uns metres de l’alberg; però estàvem disposades a perdre-la abans que aventurar-nos a deixar el confort de la llitera per xopar-nos fins al moll de l’os. L’endemà, contra tot pronòstic, trobàrem la roba ben eixuta i curosament plegada al vestíbul de l’edifici. Algú s’havia aixecat, malgrat el temps infernal i havia plegat desenes de metres de roba estesa (que s’hauria entretingut a plegar cuidadosament després) o bé havia estat un miracle del sant? Potser és que fa divuit anys m’era més fácil, creure en els miracles o en qualsevol altra cosa… .
Però de tant en tant encara ho necessito, de creure en la meravella de les coses, com el dissabte de la setmana passada, quan el Vicent es preguntava si l’energia congregada d’un grup de gent fent música o poesia podia allunyar una tempesta. La qüestió no era pas banal, si tenim en compte la foscor de l’horitzó i el “vent de la broma” que va “amenaçar”, durant una bona estona, l’homenatge al Josep Mora a la pleta de Montroig. Però no sé si fou el mateix Vicent, tocant “Michelle” al piano (o seria el “cànon” de Pachelbel?), o la Dolors recitant Vinyoli o el Robert recitant Sempere, que de cop l’amenaça cessà, deixant pas a l’avantsala d’una nit esplèndida, a l’olor de rostoll i al l’horitzó imponent retallat en malva: la pedra i la terra. La memòria impertorbable al cor.
Feia un any que el Josep no hi era i d’aquí a un any en farà un que són mortes les gairebé vuitanta persones que mai van arribar a Sant Jaume. La mort com a part de la vida, sí; però quines bromes més macabres que sovint ens gasta…(un cop vaig sentir dir-li a un professor que “la vida és una filla de puta” i em va semblar una frase estranya, fins i tot extremadament dura per dirigir-la contra allò que també pot ser meravellós, però com de l’odi a l’amor, sovint tan propers, en determinat context prenia un sentit perfectament intel·ligible).
La vida “et dóna sorpreses”, que diu la cumbia de la Plateria –les cançons (fins i tot les dolentes) sempre diuen la veritat-, i tot això em feia pensar en la pròpia noció de canvi i en el canvi vist no pas sempre com a un guany, sinó com una pèrdua i una amenaça. I pensant en com canvien les coses en un, o en pocs anys, no podia pas evitar recordar com n’havia estat, de diferent, aquell altre vespre a la pleta, quan el Josep hi era i els Amics de l’Arquitectura Popular celebraven el seu desè aniversari. Aquella mateixa nit a Cervera, on aquella noia brasilera cantava la “Garota de Ipanema” al terrat del Casal i tots semblàvem estar d’acord en aquella mena de comunió cerimonial que tant s’assemblava a la felicitat. I és que el pas dels anys no només ens comporta certa evolució i mudança de les coses o els afectes, sinó també pèrdues irreparables, per la qual cosa no sé si és la tossuda consciència de la fragilitat de la vida el que m’encongeix el cor, o la senzilla i crua inefabilitat de saber que hi ha coses que en un tres i no res poden canviar per sempre (les sàvies paraules del replicant de Blade Runner –també les pel·lícules, sovint diuen la veritat…). Perquè a voltes no és el canvi el que ens paralitza –per bé o per mal, ens acabem adaptant a quina sigui la circumstància- sinó el sol fet de pensar-lo; el sol fet d’imaginar que serà de la nostra existència el dia que el riu d’Heràclit pugui endur-se allò que consideràvem sagrat. El tambaleig de les creences, les conviccions, les lleialtats i els amors… La por i la basarda del canvi, potser perquè de manera atàvica mai hem superat el primer gran canvi de la nostra vida, que és l’abandó del claustre matern.
Deu ser preciament per això que em reconfortà, ser a la pleta el passat dissabte. Perquè malgrat el canvi més gran, que era que el Josep no hi fos, en l’aire hi flotava com un polsim màgic, que feia que el sentíssim a prop. Fos per l’escultura que li dedicà, esplèndida, l’artista Àngel Eroles; fos per la mateixa pleta centenària, fos pel paisatge que creiem etern (sense que això vulgui pas dir que estigui exempt de perillosos auguris…). Hi havia una mena de referència que ens donava serenitat i ens feia sentir-nos segurs, detrurers i fins i tot contents i l’aire que colpejava amb força ens feia sentir la pell viva i amb aquell punt d’eufòria del poema de Pere Quart que hi ha als safareigs i a la font de Guissona.
Però potser tot són imaginacions meves i aquestes divagacions espessides per la calor són només fruit d’un temperament amb tendència al pitjor romanticisme i a la malenconia barata.
Més m’estimo pensar en el poema de Màrius Sempere, que llegí el Robert Cama a la pleta (i que ha tingut l’amabilitat d’enviar-me). Es diu, significativament, “Sender”:
Vida o camí, l’agafa el caminant
i va cap a la fi, no mai enrere.
Camí vol dir que enlloc no hi ha frontera
sinó terra de tots, i anar a abastant
pel fil del rost, tombant,
torta i drecera,
l’indret on hem d’anar: sempre endavant,
i allò que som: la vida que ens espera.
Mireu: l’amor és a llevant!
Tots a cavall del vent, fugim del fum,
fugim de la ferum
i el temps foscant!
Companys, partim : el món és gran!
Tot camí és llum!
I potser algun dia el torni a fer, el camí de Sant Jaume… .